Тысяча чудес

Придет минута и - с овчинку небо
покажется, и черным - белый свет...
О, как нужна тогда - нужнее хлеба!
улыбка друга, дружеский совет.
       А не помогут, - налегке в дорогу!
       В сумятицу, в апрельский мокрый лес!
       И сердце, очищаясь понемногу,
       вновь обретет поблекший мир чудес.
Поникший, он упруго крылья вскинет
и встанет всяким бедам поперек;
утерянный, он песней в сердце хлынет,
в привязанностях бережен и строг.
       Да, есть такой секрет в лесу чуть пьяном,
       когда в деревьях бродит горький сок
       и пахнет ветром - шалым, окаянным,
       а лес прозрачен, светел и высок.
И, как птенцы, впервые в мир широкий
взлетают, высотой взахлеб дыша,
ликуют в сердце трепетные строки:
- Душа жива, жива еще душа!
       И снова день - очередное Чудо!
       Светлым-светла дорога, ясен свет...
       Пусть чудо для кого-то - блажь,
                                                        причуда‚
       по этой блажью и силен поэт!

Стихи Любови Рубцовой -> Сборник "С песней в сердце" -> Одолень - трава

Е.К.С.
За Травой-Одолень
Что давно вы нашли,
Мне пойти не лень
И на, край земли.
Да сыскать - на беду! -
Нелегко ту траву...
Но уж если найду,
Я охапку нарву!
Чтоб гореть, а не тлеть,
Чтобы знать - не
гадать,
Чтоб долги одолеть,
Добрым людям отдать.
А должна... Ох, должна!..
Лишь за то вся в долгу,
Что была рождена
Среди трав на лугу;
За росу на цветах
Ста медов настой!
За весну, за птах,
За хлеб-соль с водой;
Да за веру в меня,
Что с начала дня.
Мне дарит народ -
Загодя, вперед!
Мне доверие это
Земли родной
Хоть бы песней непетой
Оправдать одной!
Мне ничуть не лень,
Только мало дня…
Ах, Трава-Одолень,
Одолей меня!
Я хожу‚ я ищу...
Может, я не права...
Да, не всем по плечу,
Видно, та трава.

Стихи Любови Рубцовой -> Сборник "С песней в сердце" -> Дом поэта

Как друг, то ласковый, то строгий
ворчит и шепчет лунный бор...
Опять блуждаю по дороге,
такой знакомой с давних пор.

Здесь тишина, покой вечерний…
Ловлю прохладу жаром губ,
на чудо серебра и черни
я насмотреться не могу.

Но в безмятежье спящих веток
почудился мне крик немой:
"Довольно мыкаться по свету
Вернись, вернись, вернись домой!"

(А дом - веселенькая хатка,
ранет, березки под окном...
Весной там пахнет сладко-сладко
духами, детством и вином).

Домой... И это - дом поэта?
Домой?! - Но что такое "дом"
Петушья песенка с рассвета?
Да две березки над прудом…

Нет! Все заботы и тревоги,
что раздирают грудь земли,
дорогой к дому - все дороги
людей сквозь сердце пролегли

...Березы светят тихим светом,
и до пруда - подать рукой...
Но если ты рожден поэтом,
вглядись: тревожен их покой!

Еще на свете уйма горя,
и часто радости пути
тяжки‚ с извечным мраком споря,
не может в дом она войти.

На наши весны, лета, зимы
с березками, с добром и злом
ложится пепел Хиросимы,
как тень, с раздробленным крылом.

Ее черты резки и броски!..
...Покуда в Мире мира нет, -
не в радость - радость!
И березки
о том же шепучт нам, поэт!

Стихи Любови Рубцовой -> Сборник "С песней в сердце" -> На высокой волне

Бою нашего сердца не мерян
                                                  срок,-
без пути, вхолостую стучит
                                             или впрок,
но стучит, но гудит наше сердце
                                                  в груди,
даже если и жизни у нас впереди -
с воробьиный носок,
                                с воробьиный шажок,
да и сердце - тепла и любви
                                             очажок‚-
и не сердце уже, а
                               сплошной ожог...
Ох, и жару за жизнь-то
                                         оно задаст!..
Из огня да в полымя
                                     кидает нас,
заставляет по грешной
                                     земле колесить,
не велит
                и пустяшных обид сносить.
Словно речка, что
                        топит весной берега,
может выйти оно
                        из границ иногда
и захлопнуться намертво -
для врага...
Может все наше сердце!
Да не всегда...
Боль такая приходит, что
слепнешь вдруг,
лютым недругом
лучший покажется друг.
Боль такая приходит,
что и песня скворца
надрывает сердца,
разрывает сердца...
...Вот, лежишь... оглушенный,
притихший такой,
трепыхаешься чуть
под моей рукой -
хрупкий, маленький, жалкий
комочек крови,
почерневший
от ярости и от любви.
Ах, ты... сердце мое...
пусть от прежнего -
треть,
но не можешь,
не смеешь ты
так умереть!
Ты всегда на высокой,
крутой волне -
И в погоду, и в непогодь -
пело во мне!..
Пусть и эта волна будет
так высока,
подберись для последнего пусть -
но броска!..

Каждым мускулом спой,
           подтянись, поиграй,
как водой ледоход!
           А тогда - помирай.
Не от ненависти помирай,
                      от любви.
Уходя, уходящее
                      взором лови.
Ведь кружил, лихорадил
двадцатый век,
сквозь тебя гнал
упрямую юность свою,
будь достойным его,
помни, я - человек!
Я тобой, мое сердце,
и песни пою...
и у смерти постылой
на самом краю.